27 августа. Великолепная погода, даже солнце припекает, хотя воздух уже холодный. Осень, как-никак. Ильдарка официально согласился быть Юки из Криптонбранд (что у них общего: очки, компы и коса. Мой младший брат обожает литовку). Папа купил окорока. Вечером будут шашлыки. А также торт с каким-то странным названием типа "Хали-Мали" (или типо того), который очень быстро покинул сей свет. Залили вторую пятирядку в стайке. Опыт приходит со временем, поэтому в этот раз управились за два с половиной часа против трех предыдущих. а когда на небе зажглись первые звезды и костер начал прогорать, папа вынес шашлыки из больших кусков курятины. Долго мы смотрели на капающий в угли жир и кровь и глотали слюни, вдыхая дым, приправленный ароматом птицы... Так древние охотники, завалив добычу, снимали с нее шкуру и зажаривали. И так же сидели и смотрели. А в небе над ними горел летний треугольник, чье острие всегда указывает на юг. Денеб, Вега и Альтаир; Лебедь, Лира и Орел... И льется над участком родная папина речь, татарские песни. В такую ночь не до Кипелова, не до "Арии". Хочется своего, родного... Не имеет значения, что ни для мамы, ни для нас с Ильдаркой этот язык уже не родной.
... А потом есть мясо, обжигая пальцы, мимолетно стирая с подпородка сок и отгонять голодных котов, жадно, словно страшась, что кто-то отберет... Как бы мы не совершенствовались, дикость в душе не искоренить. А может, и не стоит этого делать. Лучше уж честное варварство, чем затаенное изуверство цивилизованных людей...