Дождь. Я уже ненавижу дождь. Блин, уже прямоугольные облака по небу плавают. Раздражают. И все время хочется спать. Остается читать книги. Нашел в завалах два стареньких журнальчика "Светя другим...". В них опубликованы рассказы писателей-медиков. Читаю и так страшно становится. За родителей. Знаю, что все смертны, но так не хочу их терять. Боюсь не слышать ворчание мамы и фантазии отца о том, как здорово сделать подземную стайку, подземный курятник и подземную конюшню. Сверху накидать земли и разбить цветник. "Мы на вашу землю не претендуем, но недра наши". И изрыть весь Апрель, и метро провести, и лифт со второго этажа дома до подвала, а там - на лошадь и вперед из-под земли...
Сам дико боюсь смерти, своей смерти. Просто нравится жить. Даже когда совсем плохо, когда все убивает, просто хочется...
А вот и прямоугольные облака